L'ULTIMA PAGINA

Un foglio di carta accartocciato e gettato nel cestino.
Ecco cosa sono io oggi. Non è rimasto più niente. Solo l’ultimo foglio di un taccuino sul quale lui ha scritto la nostra storia modificando pian piano il racconto e gettando via i fogli con le correzioni. Mano mano che scriveva e correggeva, il taccuino si alleggeriva sempre di più e l’ultimo foglio eccolo qui, è stato eliminato oggi.
Così mi sento io. Questo sono io. Un inutile pezzo di carta, l’ultimo, con su scritto il finale. O forse è meglio dire la fine. L’ultima pagina del racconto che, ovviamente, non ha avuto un lieto fine e nemmeno un grande sviluppo altrimenti sarebbero rimaste tutte le pagine insieme a formare, forse, un libro di successo.
Sono l’ultimo foglio del suo blocco note sul quale ha dato libero sfogo alla fantasia. Ha narrato di un amore smisurato, di sentimenti forti, di progetti grandi ed importanti. Ed ancora di paure, di impossibilità e di attese. Ha narrato di dolori del cuore e dell’anima ed anche di gioie immense.
Pagine e pagine riempite dei suoi sentimenti e del suo “stato di adorazione” … e poi altre pagine riempite con le sue paure e le sue angosce.
Ha narrato. Ha semplicemente narrato, senza vivere. Non ha scritto niente che abbia vissuto in prima persona e veramente. Ha descritto un amore senza viverlo.
No, lui non lo ha vissuto con me. Ha amato me, ma non mi ha vissuta. Mi ha amata senza amarmi. E se ne è andato senza lasciarmi. Perché non si lascia una persona se non ci stai insieme. E non stavamo certo insieme, lui ed io.
Sulla carta, sul suo blocco note forse si. Ma nella realtà non c’è mai stato, non mi è mai stato accanto nei momenti importanti di quest’anno vissuto con l’idea di lui accanto. Alla fine anche io ho avuto un’idea e con la follia che contraddistingue gli amanti ho dato corda al suo progetto di scrittore, gli ho fornito risme di fogli su cui poter scrivere… un amore fatto di tante parole, di sms, di messaggi via mail, di annunci dappertutto… tutto per iscritto e documentato, tranne trovar scritto su qualche registro importante i nostri nomi, uno accanto all’altro… questo no.
Sono una foglio di carta scarabocchiato, accartocciato e riposto in un cestino getta carte.
Ho dolori dappertutto, segni delle pieghe di questo accartocciamento. Ogni tanto lui ci prova. Tira fuori dal cestino questo foglio e continua a scriverci qualcosa, lo stende per poterci lavorare meglio e in quel momento il mio dolore se ne va. Ma è una guarigione momentanea, poi riaccartoccia il foglio e lo getta nuovamente… ed ecco ancora il dolore!
Vorrei, io, inutile foglio accartocciato, che arrivasse in fretta lo spazzino, così mi porta via da questo cestino e la facciamo finita con questo gioco del piccolo scrittore. Io da sola non ce la faccio a saltare fuori, rischierei di rimanere immobile sul pavimento e di farmi distrattamente calpestare da lui…. E sarebbe davvero la fine…